Horizons d’une plume funambule

Aujourd'hui, 7 mai 2018,  j'ai 44 ans.   Le temps file et trace. Je suis émue en relisant ce texte qui me rappelle ma première préhension aux mots et mes premiers pas d'auteur. Tant d'aventures depuis, tant de mots encore lâchés et offerts en semences de possibles...  * * * J'avais 6 ans. En première primaire, une dame est venue nous lire des poèmes de Maurice Carême.  J'avais 6 ans et je venais d'apprendre à lire.  J'avais 6 ans et j'ai découvert la magie des mots.  J'avais 6 ans et j'ai compris que les livres auraient une place particulière dans ma vie. Un livre a attiré mon regard avec une petite fille qui tenait dans sa main une fleur délicate...  C'était sur la table de la classe où était exposée une série de livres que " papa et maman pouvaient acheter"   après avoir reçu la liste glissée par madame dans notre cartable.  J'avais 6 ans et j'ai compris que j'aimerais les beaux dessins...

Les cimetières en blancheur par tant d'hommes peuplés et tant de larmes et de souffrances pour un mot : Liberté. *** June 6th, 2014 © Sandra Dulier - Retrouvez l’auteur sur son site www.sandradulier.com et ses livres Ambres salines, regards d'écume (2017), Carnets poétiques (2016), Fleurs d'écume (2015) et Fleur de poésie source de vie (2012) sur TheBookEdition .

       Gardien immobile des chants de jacinthes boisées, le vieil arbre infirme conte au promeneur surpris les secrets de sa vallée. Il sommeille en manteau de printemps et souliers de rivière. Les hérons cendrés picorent sur l’autre bord où source la lagune paisible. L’ambre ciel est une fleur d’eau posée à quelques pas de la souche de chêne. Le soleil taquine l’ombre et cache-cache les rires des enfants courant sur le chemin de halage… Journée de printemps dans la Vallée de la Paix.             Mon petit coin de paradis est une sinueuse marche en bord de rivière...  L' Abbaye d'Aulne est un lieu de ressourcement et un site propice à la détente.  Chaque saison, d'autres couleurs et vibrations. Et voilà sans doute pourquoi les ondes poétiques affleurent souvent à la plume de mon regard... © Sandra Dulier - Retrouvez l’auteur sur son site www.sandradulier.com...

Si vous pensez les livres périmés, Respirez-en une page ouverte  Et laissez vos sens voyager. Sandra Dulier Dans mes mains, une édition de Cyrano de Bergerac d'Edmond Rostand,  brochée par mon arrière-grand-père, éditions Hachette, 1939. © Sandra Dulier Retrouvez l'auteur sur son site  www.sandradulier.com

C'était un soir de Noël. Les bougies éclairaient doucement la crèche provençale de leur lueur dorée. Essayant d'imaginer ce qu'avait pu être ce premier Noël, je me prends à rêver à ce jour si particulier.     J'ai vu...    J'ai vu un petit enfant couché nu sur la paille dans une étable.    J'ai vu son sourire lumineux et magnifique comme un matin du monde qui embaume l'espérance et la joie.    J'ai vu une main, celle de Marie, posée sur le front enfantin telle une auréole.   J'ai vu la douceur protectrice d'un regard maternel sur l'Enfant-Dieu.    J'ai su ...    J'ai su la fragilité et la force de ce nouveau-né, messager d'amour et espoir d'un monde où le meilleur de chacun se révèlerait à l'autre.    J'ai su l'aura d'une nuit à l'aube d'un jour nouveau. Celui d'un matin où les lumières naissantes éclatent les coeurs de pierre pour en faire jaillir en mille étincelle...

Une main silencieuse posée sur la mienne, le sourire tendre sous la moustache, le regard fier de l’homme droit, la voix pédagogique de l’autodidacte, le rire éclatant de la joie de vivre : il est des êtres qui nous manquent, indéfiniment. De nos racines bien ancrées dans le sol poussent des ramures qui s’élèvent vers le ciel et cet avenir que nous construisons chaque jour au nom de nos Anciens. Le cœur plein de ce partage, nous libérons sans cesse, à travers nos pas nouveaux, un chemin. Je me demande parfois si ce sentier de liberté tracé n’est finalement pas le cadeau ultime du cher disparu comme si, en nous laissant sur le bord de notre route, il nous transmettait chaque jour un défi nouveau vers plus de vie. Cette vivance palpable qui nous vrille, nous la transmettrons à notre tour à nos enfants, faisant de nous des Anciens dont la main, le sourire, le regard, la voix, le rire seront les gardiens pacifiques des combats de nos descendants. La vie est un cycle. Celu...

Dans le ciel, je regarde cette lumière douce que filtre le matin silencieux, aube sensible aux couleurs vibrantes et diffuses. Je peins ma toile. La brosse glisse dans un bruit rugueux et souple. Le regard fixé sur l’horizon, la respiration calme comme ce matin du monde, je mélange les couleurs et je m’évade. Si je devais réaliser le tableau de ma vie, quels portraits, quels regards, quels souvenirs coucher sur le papier toilé ? Les mots sont parfois plus difficiles à trouver qu’une palette de couleurs à diluer. Je pose le pinceau et imagine alors quel poème enfantin j’aurais pu écrire, à l’aube de ma vie. À moins que ce ne soient quelques mots tremblants retombés en enfance : Je n’attendais pas la lune, Mais un peu de fortune ! Je n’attendais pas le soleil, Mais un peu de merveilles ! Je n’attendais pas le ciel, Mais un peu de miel ! Je n’attendais pas l’heure dernière, Mais un peu de lumière ! Je n’attendais pas le soir, Mais un peu d’espoir ! Je n’attendai...