Horizons d’une plume funambule

Julia a décidé de passer ce week-end dans la maison familiale, patrimoine hors-saison qui ne s'éveille normalement qu'une fois le printemps arrivé. Elle vient de divorcer, brisure de vie, miroir éclaté de ses années de bonheurs fugaces et dérisoires, de ce côté-ci des rives de son histoire. De ces moments zébrés, elle garde en elle cette torpeur floue et lancinante, masque maladroit de ses douleurs.  En ce janvier déraciné, elle vagabonde dans les souvenirs basculés de son enfance où l'insouciance l'emportait vers les chemins mobiles de cet avenir aux sonorités enchantées de l'Autre monde, cette vie d'adulte qu'elle prévoyait alors romanesque et littéraire en diable, comme les pages de ces livres dévorés, évasion contemplative où, blottie dans le fauteuil de la bibliothèque, elle larguait les frontières de son imaginaire...    Durant ces temps à l'horloge arrêtée, elle s'inventait un univers où les mots étaient étoiles et les personnages de ...

Les peintres sont poètes des couleurs. Du fond de leur atelier, ils brossent les étoiles, Chercheurs infatigables de cette lumière A l'alphabet rouge, ocre et océan. De leurs lettres de noblesse du cœur, Ils déploient la beauté merveilleuse de leurs toiles. En déposant du pinceau un poème de verts, Les artistes irisent, au fil des blancs, L'écriture d'un enivrant paysage Au parfum huilé de leurs rêves. Aux soleils de leurs matins et soirs enchantés, Ils partagent leurs visions de paradis Et, de leur quête, nous emmènent en voyage Pour déployer, sur les lèvres Du pauvre poète au pinceau désarmé, Un modeste bouquet de vers comme simple merci.